17 d’oct. 2012

Alma

a E.M., a quién le debo casi todas las fotos y muchas más cosas, aparte de haber soportado la lectura de un triste fragmento leído en voz más o menos alta


1. El teléfono suena como un eco hueco cuando apenas son las seis y media de la mañana. Unos minutos antes me había desvelado un sueño raro, un murmullo penoso.
-Buenos días, le llamo de parte de Alma -es la voz de una mujer mayor- Ella está muy grave... bueno, en realidad está... le queda poco tiempo.
-Creo que se equivoca.
-No es usted Luis B.?
-Si, pero yo no conozco a ninguna Alma
-Claro que la conoce, bueno, hace mucho tiempo, pero ella y usted estuvieron saliendo, fueron novios...

Pongo los pies en el suelo para que el frío me ayude a despertarme. Alma, me susurro. Si, creo que la recuerdo. Fuimos novios cuando teníamos menos de veinte años, y de eso hace treinta. La vida nos ha centrifugado y eso que la mujer llama noviazgo fue cosa de un solo verano, de junio a septiembre.
-Ahora Alma está aquí, en ese hospital... Pregunta a menudo por usted, y le llamo porqué no le queda mucho tiempo. Alma se nos va y me gustaría...



2. Después de la última ciudad la carretera ascendía hacia los páramos altos, serpenteando en la niebla helada. A medida que avanzaba el pavimento estaba más deteriorado, se agrietaba y debía esquivar grandes socavones de barro gris.

En las llanuras yermas aparecieron las primeras banderas que el gobierno regional había plantado, agitándose pavorosas en el viento frío, abofeteando mechones de niebla. Cuánto más lúgubre era la carretera, más banderas patrias rasgaban la nada. Cuánta más miseria más banderas.

Llegué al hospital y la noche se cerró de repente. Conocía lo que estaba sucediendo en los hospitales pero todavía no lo había visto con mis ojos. El personal era escaso, la dejadez y el cansancio se habían adueñado del lugar. Enormes espacios vaciados, ascensor fuera de servicio, tristeza de macetas feas con plantas marchitas.


3. La madre de Alma me esperaba en una salita desolada con cristales rotos por el suelo. La garra del frío se colaba por la ventana que estalló. Estaba inmóvil y perdida bajo las bombillas macilentas. A su lado un viejo transistor a pilas emitía música folclórica, lo único que emiten las emisoras del gobierno de un tiempo a esta parte.

Ladeó la cabecita y me miró con ojos secos, agotados. Una lágrima se fosilizaba en su mejilla.
-Llega usted tarde, Alma está... Bueno, el corazón de Alma no lo soportó más. Pero seguro que quiere verla, venga...
Avanzamos por un pasillo de baldosas verde manzana enferma donde se asfixiaban los fluorescentes. En las paredes el líder de la Patria nos sonreía severamente enmarcado en frases breves y tribales.
La madre descubrió el rostro de la hija muerta doblando con mucho cuidado la sábana blanca. Miré aquella cara dulce y pálida por primera vez en mi vida. No era la Alma que yo recordaba vagamente, no había visto jamás en la vida a aquella mujer.
-Es muy guapa ¿verdad?


4. Salí al porche y me lié un pitillo que brillaba más que las estrellas. Enseguida apareció la mujercita a mi lado, observándome y arropándose con una chaqueta escasa.
-¿Qué hará usted ahora? Supongo que no se va a volver tan de noche.
-No lo sé. Volveré, sin prisas. Me quedé sin trabajo hace unos meses, así que no hay prisa.
-¿No tiene trabajo? Pues aquí justamente están buscando un encargado para la morgue. No encuentran a nadie, claro, la gente se marcha del pueblo desde que empezó todo esto... Piénselo, no se sabe nunca... La vida es así de rara y el destino... ¡Quién sabe! Igual ese era su destino, el de usted y Alma, reencontrarse y acompañarse después de... después de todo.

Aplasté la colilla contra el muro y me quedé mirando a ese ojo negro en la pared que miraba la noche vacía el pájaro muerto en la acera la lechuza escrutando el ratón hambriento la ceniza volando.
-Lo pensaré.

______________
Relato extraído de El extraño caso del Doctor Arthur More y otros cuentos de terror social, Arkham House, Sauk City, Wisconsin, 1937.

La mayor parte de las fotografías han sido cedidas por E.M., a quién le debo mucho más que unas fotos.

27 comentaris:

  1. Bonísim, realment de dimensió desconeguda. L'has adaptat o es teu?

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  2. Collons, és un relat de Lovecraft que es titula "The Boy Ruiz's Memorial Hospital". Es tracta del meu primer projecte de guió per a curtmetratge. Em venc els drets i només em reservo el paper de celador que apareix a la tercera escena empenyent una camilla amb cadàver incorporat. Veig de protagonista Ewan McGregor, i de senyora gran la Montserrat Carulla. Alma hauria d'estar interpretada per Sheryl Lee.

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  3. t'ho anava a dir que tenia pinta de Lovercraft. Jo agafaria la feina, no es tan dolenta, aprens a conviure diariament amb la mort.

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    1. És el que passa per llegir massa, que acabes escrivint com el que llegeixes. Això mateix li deuria passar al pobre Monzó per llegir massa La Vanguardia.

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  4. Curiós, sempre he pensat en la possibilitat de veure a algú a qui has perdut de vista des de fa temps i com seria aquest retrobament en una situació límit per ambdues parts.

    Endavant amb el curt encara que no tinguis els actors desitjats!

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    1. Gràcies a l'Artur tinc molt de temps per perdre, fins i tot miserablement. O ara o mai.

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    2. Supos que altres també en son culpables apart del Artur.
      De totes maneres m´oferesc per el curt.

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    3. Ho tindré en compte, no és cap bra això del curt, ho parlem.

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  5. Cony Sr. LLuis. Li he de dir que es una mica dramatic. No lis confereixi tal poder de poder matar l´Anima. Manco mal que l´ha retrobada i no cal que sigui mitjançant l´aceptació de la feina.

    Diguim agosarat : LLegeixi els comics de Fernando de Felipe .Ja li proposare que fer desprès.

    salut.

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    1. Sr. Nanis Kru, em temo que en la meva vida privada sóc molt menys dramàtic del què s'infereix d'alguns textos, perquè no podria viure així. Malgrat tot buscaré Fernando de Felipe.
      Ja em pot anar fent propostes.

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    2. ostres, l'Oscar Aibar li feia els guions al Fernando de Felipe. El tio es va enrotllar i ens va donar un original pel dinamo del Leblansky

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    3. Oscar Aibar? Et refereixes al director de cinema? Carai, ens veiem al proper Sundance.

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    4. srs senyors progresen adequadamnet. el felipe també fa guións de cinema .

      http://es.wikipedia.org/wiki/Fernando_de_Felipe ( merevellosa tegnològia. ).

      l ´óscar i el felipe , magnific treball NACIDO SALVAJE sobre la guerra del vietnam .

      investigau srs. si estan per Barna poden anara la tenda CONTINUARà de via laietana nº 29. es nota el meu entusiasme ? esper contagiar-los. salut .


      ah !!! fa temps , sr. Aris del que comenta ? sap com contactar amb el Felipe si de cas ? moltes gracies.

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    5. el Leblansky es el que coneix al Fernando de Felipe! va ser col·laborador del seu fanzine dinamo!
      http://elmercatdesantantoni.blogspot.com.es/2011/02/l-autentica-historia-de-dinamo.html

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    6. merces Aris . ja vaig investigar i vaig trobar un altre bloc seu ENCENEU ELS LLUMS . sigui comsigui trobare al Fernado perque mitjançant el facebook no em contesta :( . salute.

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  6. m'ha agradat la mirada "con ojos secos, agotados", mentre "una lágrima se fosilizaba en su mejilla".

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    1. Anònim, prefereixo respondre a persones amb nom, però me n'alegro que, per un cop, un anònim trobi un parell de frases que li agraden. És clar. Aquí no hi ha drets d'autor, les pots copiar o usar com vulguis.

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  7. Molt bon relat, et deixa amb aquell formigueig a l´estòmac que em ve quan llegeixo un text bó de veritat. I francament no el trobo trist, té un no se que d´esperança. Salut. Borgo.

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    1. Gràcies Miquel, tu també ets un crack dels micro-contes...

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  8. Aquest hospital públic és el que el govern sobiranista dels millors planeja de forma premeditada i inexorable. Enrere, el protagonista probablement haurà deixat una clínica de luxe, on onejaran encara mès banderes, i on els ricatxos aniran, entre d'altres coses, a allisar-se la pell.

    No estic segura, com ho està en Puigcarbó, que sigui una bona idea agafar la feina a la morgue, deixant de banda que la gent marxa del poble, hi ha aquest ull sinistre que tot ho mira. Això dels ulls-Déu també dóna per molt. Hi ha religions que porten mil·lenaris abonant-s'hi (més recentment el Tolkien dels Anells, el qual és per alguns gairebé una religió, també).

    A més de Lovecraft revisionat, en Flavio plana com a mínim, en el darrer paràgraf...






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    1. Sí, sempre hi ha alguna cosa de collage en els textos que escric, i aquí es poden identificar força bé, pel què veig.

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  9. El que més m'ha cridat l'atenció, Lluís, és la part humana: la mare rebent a aquest Luis i portant-lo a veure el cadàver de la seva nena. Ningú més. Només la mare i el desconegut, que no és clar que sigui l'examant. És una història de soledad immensa, més que no pas de terror social. Les històries de soledat també es donen quan la gent té la panxa contenta. La soledad és una altra cosa. No ets un comunista, noi, ets un humanista.

    T'ho dic amb afecte, sé que ho saps. Tot i que... jiji. Si no escribissis tan bé ja t'hagués enviat a dida (la qual cosa no és veritat, és només una d'aquelles hipèrboles que diem quan hi ha confiança per enfadar-se). Una abraçada forta i admirada.

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    1. Sí, la idea surt d'una imatge de solitud terrible vista fa poc, que se'm va quedar gravada i es va superposar a l'esbós d'un conte de terror. Terror poc social, i segurament només terror humà i prou.
      Ja saps que em pots enviar a dida quan vulguis, però prefereixo seguir veient els teus comentaris aquí, que sempre ajuden a comprendre millor què carai he escrit.

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  10. Bravo, Lluís, me ha encantado lo del género "sin un pavo". Efectivamente, esa mirada etnográfica de Orwell me recuerda al Homenaje. Los que has citado son imprescindibles, aunque a Miller apenas si lo he leído, la verdad.

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  11. Lo malo de trabajar en la Morgue es que los clientes solo pueden utilizar tus servicios una vez, lo bueno es que si hay guerra te forras (recomiendo sucursal en Siria y en Iran), como los que "gestionan" el Hospital, que cobran caros servicios que no dan.
    De la Historia me gusta el ritmo, no el tema y es que la muerte no siempre tiene que ser triste, siempre que existan herederos y patrimonio que heredar claro.
    La carreteras con banderas, muy significativo, conozco a uno que se perdió en un bache debajo de un cartel que ponía: "Esta carretera esta siendo reacondicionada por el gobierno tal, trabajamos para usted.." Todavía le andan buscando, dejo mujer, ciento treinta y seis niños e hipoteca recién empezada...
    Un saludo.

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  12. Mira, tot i la meua desconnexió -espero que temporal- dels blocs, gràcies a la història aquesta del de Felipe he pogut llegir aquest relat apòcrif de Lovecraft. Diuen que en HPL mai no el va reconèixer com a seu,i que en realitat era obra d'un autor novell -un tal Louis Wood- que mai no va arribar a publicar a Weird Tales -ves a saber per quins motius no li'l van acceptar- però que corria per allà fins que l'Sprague de Camp el va trobar i el va citar a la seua biografia sobre Lovecraft, tot i que atribuint-lo a August Derleth.

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    1. És una hipòtesi interessant que caldrà investigar amb deteniment. Sembla que al cementiri de Providence hi ha la tomba d'aquest Wood, però del mateix es mormola que se'l va veure després de mort. Potser no es va conformar amb l'anonimat i va voler tornar per esmenar-ho.

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